Encontrando o som...Criando as palavras
Nos espaços silenciosos entre as teclas e as notas do piano, descobri algo mágico: histórias podem ter trilhas sonoras, e a música pode pintar contos sem palavras.
Por anos, esses dois amores meus - escrever e compor música - viveram em armários separados da minha casa criativa. Escrever encheu minhas páginas com contos de aventura e emoção, enquanto as minhas experiências musicais no FL Studio deram voz a sentimentos que eu não conseguia nomear.
Mas algo inesperado aconteceu. Ao revisitar composições que criei à anos atrás, dando-lhes nova vida com habilidades de produção aprimoradas, descobri que elas não eram mais apenas melodias - eram narrativas esperando para serem contadas. Cada peça carregava a sua própria história, como um navio carregando uma carga preciosa através de um oceano de som.
Houve o canto fúnebre viking que falava do amor transcendendo a morte, um coro ecoando com toques de música folclórica irlandesa e ritmos nórdicos. Então veio a peça carregada de tempestade que capturou a essência de caminhar por ruas encharcadas de chuva, emoções crescendo como trovões. Uma melodia de inspiração chinesa trouxe contos de montanhas flutuantes e músicos celestiais.
O que começou como atividades artísticas separadas tornou-se uma jornada interligada de descoberta. Cada peça musical agora dá à luz seu próprio conto, e cada história parece carregar sua própria trilha sonora na minha mente. Esta série de blogs é minha tentativa de compartilhar essa dualidade - a música que inspirou as histórias e as histórias que cresceram a partir da música.
Junte-se a mim enquanto exploramos essas paisagens sonoras e narrativas juntos. Abaixo, você encontrará cada peça pareada com seu conto, como velhos amigos que finalmente se encontraram através da divisão criativa...
Maré Eterna
Nos fiordes do Norte, onde as montanhas beijam o mar e a aurora dança através dos céus estrelados, viviam Astrid e Erik. O amor deles era falado em sussurros por toda a vila - não apenas por sua paixão, mas por sua gentil permanência, como o fluxo constante do próprio tempo. Quando a doença finalmente reivindicou Astrid, foi como se a luz tivesse sido retirada do mundo de Erik.
Eles a deitaram sobre um canteiro de flores silvestres - avens da montanha, papoulas árticas e campainhas azuis que combinavam com os olhos pelos quais Erik se apaixonou décadas atrás. Enquanto a carregavam pela vila, até o vento prendeu a respiração. Crianças espalharam pétalas em seu caminho, enquanto mulheres cantavam canções antigas que ecoavam pelo fiorde.
Erik andava ao lado dela, sua mão envelhecida nunca deixando a dela. Quando chegaram ao grande salão para a exibição, ele simplesmente deitou ao lado dela, tão natural quanto respirar. Ao cair da noite, ambos os corações cessaram de bater, unidos até mesmo na morte como tinham sido em vida.
Os anciãos da aldeia falavam disso como o próprio destino - um amor tão verdadeiro que nem os corvos de Odin suportariam separá-lo. Eles colocaram os amantes juntos em seu navio final, cercados por tesouros e flores, suas mãos ainda entrelaçadas.
Enquanto o navio em chamas se afundava na névoa, a fumaça começou a dançar. A princípio, ela se elevou em gavinhas cinzentas familiares, mas então - como tinta pingando em água limpa - floresceu em cores que nenhum mortal tinha nomes. Violeta mais profundo que o crepúsculo rodopiava com azul mais brilhante que o céu de verão. Ouro como luz solar líquida tecida através do carmesim que envergonhava rubis, todos dançando juntos como a própria tapeçaria de Freya sendo tecida diante de seus olhos.
Os aldeões caíram de joelhos enquanto as cores tomavam forma. Ali, no coração da luz etérea, duas figuras emergiram da fumaça como estrelas aparecendo ao anoitecer. Erik e Astrid se levantaram de mãos dadas, transformados - ela em sua glória de donzela, seu cabelo dourado fluindo livremente em um vento invisível, ele forte e orgulhoso como em seus dias de guerreiro. Suas formas brilhavam com uma luz interior que os fazia parecer sólidos e etéreos, como se existissem entre dois mundos.
Acima deles, as nuvens se abriram como uma grande porta se abrindo nos céus. Os portões de Valhalla materializaram sua madeira antiga e ouro brilhando com uma luz que ofuscava o sol poente. Guerreiros da lenda podiam ser vistos festejando no grande salão além, e o som de trompas distantes era levado pelo vento. Valquírias circulavam acima, suas asas cortando arcos brilhantes através da aurora que agora coroava o céu.
Mas antes de passarem, os amantes pararam. Eles se viraram como um só, os seus rostos radiantes de alegria e paz, para olhar para seu povo uma última vez. O sorriso de Erik continha todo o calor dos dias de verão que ele passara ensinando as crianças da aldeia a pescar. O olhar de Astrid carregava a gentileza que ela havia demonstrado ao curar os doentes. Naquele momento, todos que assistiam sabiam com certeza que o amor como o deles nunca acabava de verdade - ele apenas se transformava, como as estações, como as marés, como a própria vida.
Então, juntos como sempre, mãos entrelaçadas e corações amarrados, eles pisaram na eternidade. Os portões se dissolveram na luz das estrelas, as cores lentamente desaparecendo de volta aos suaves cinzas do crepúsculo. Mas para sempre, nas noites em que a aurora dança no céu do norte, os aldeões jurariam que podiam ver duas figuras caminhando de mãos dadas entre as luzes, seu amor um farol guiando os outros a casa.
Tempestade em mim
Pelas ruas escorregadias com a chuva da meia-noite, ela caminha sozinha. Cada passo ecoa como teclas de piano contra pedra, medindo o ritmo de sua tristeza. A tempestade dentro de seu peito combina com a de cima - ambas se formando, crescendo, ameaçando sobrepujar.
Ela sobe mais alto, pelos degraus da antiga catedral, cada passo a aproximando do céu. O vento chicoteia mais forte agora, cantando com fúria de violino, puxando suas roupas como mãos desesperadas tentando segurá-la. Mas ainda assim ela se levanta.
Relâmpagos iluminam as gárgulas, seus rostos de pedra retorcidos em aviso eterno. Trovões respondem como violoncelos profundos na noite. Ela alcança o pico da torre do sino, onde chuva e nuvens giram juntas em um turbilhão de memórias e arrependimentos.
Aqui, na borda de tudo, ela abre os braços. A tempestade ruge ao redor dela, através dela, tornando-se ela. Neste momento, ela é infinita e infinitesimal - uma única nota na sinfonia do universo, mas contendo mundos inteiros dentro de seu peito.
Como Ícaro antes dela, ela anseia pelo sol escondido atrás dessas nuvens escuras de fúria. Mais e mais alto seu espírito voa, desafiando a própria gravidade da dor. O crescendo aumenta - vento, chuva, trovão e batimento cardíaco, todos batendo juntos, mais rápido, mais forte, mais alto, até que—
Um único e profundo acorde de piano ressoa pela noite.
Segue-se o silêncio.
A tempestade, tanto interna quanto externa, passou.
A Guardiã das Canções da Montanha
Na época em que as montanhas ainda dançavam com nuvens, vivia uma jovem artista chamada Ming Wei. Os seus dedos conseguiam extrair melodias de sua pipa que faziam os pássaros pararem o voo para ouvir. No entanto, ela tocava apenas para o vento e as pedras, acreditando que sua música era humilde demais para os ouvidos humanos.
Bem acima de sua aldeia flutuavam os picos sagrados - grandes ilhas de rocha suspensas na névoa eterna, onde se dizia que os músicos celestiais se reuniam para tocar canções que mantinham as montanhas no alto. As suas melodias antigas, levadas pelo vento, eram a única música mais grandiosa que o silêncio que Ming Wei estimava.
Uma madrugada, ela ouviu uma estranha dissonância no vento - uma das montanhas flutuantes tinha começado a afundar, a sua melodia de ancoragem desaparecendo após séculos de harmonia. Os músicos celestiais tinham se acostumado tanto à perfeição que ninguém conseguia ouvir a única nota falha em sua sinfonia eterna.
Ming Wei escalou o pico mais próximo, sua pipa amarrada às costas. Quando chegou à coroa de nuvens, descobriu que podia andar da nuvem ao pico flutuante como se estivesse caminhando por escadas de luar. Mais alto ela escalou, até ficar em cima da própria montanha afundando.
Ali, entre jardins de flores de pedra e pavilhões de névoa, ela começou a tocar. Sua música não era a harmonia perfeita do céu, mas algo novo - uma canção que falava da terra e do céu juntos, de pássaros aprendendo a voar, de pedras que sonhavam em dançar.
A montanha tremeu, depois acalmou. Os músicos celestiais, atraídos por essa melodia nova, reuniram-se ao redor dela. Em seus rostos perfeitos, ela viu algo maravilhoso. Onde eles tinham tocado prosperidade, ela tocou crescimento. Onde eles tinham tocado perfeição, ela tocou possibilidade.
"A nossa música mantém as montanhas flutuando", eles disseram, "mas a sua as faz dançar".
Agora Ming Wei toca entre eles, as suas canções terrenas entrelaçando-se com as suas harmonias celestiais. E os viajantes dizem que nas manhãs tranquilas, quando a luz do sol toca os picos pela primeira vez, podem-se ver as montanhas balançando levemente, como se estivessem marcando o tempo com uma melodia que só eles podem ouvir.
Alguns observam que o pico mais alto agora flutua um pouco mais perto da Terra — perto o suficiente para que músicos aspirantes possam encontrar o caminho até lá, se os seus corações forem leves o suficiente e suas músicas verdadeiras o suficiente para construir escadas de luar.
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